No Podía

Le dije sin atreverme a mirarle: “Cuando salgamos de esta cárcel de dolor y miedo, algunas cosas que hacíamos con libertad, que queríamos y gozábamos sin freno, nos sonarán como toques de  instrumentos con sordinas y serán como el agua que echamos en una cesta. Y tendremos que conformarnos con ser menos libres y volver a asombrarnos hasta de la cosa más sencilla. Y a quitarnos de una vez tanto brillo como llevábamos puesto. En una palabra: Debemos ser más humildes para perdonarnos de verdad.” Por fin le miré para comprobar si estaba de acuerdo conmigo. No podía; había muerto.


Esteban Conde Choya (Cerdanyola del Vallés, Barcelona, España)
Licenciado en Filología Románica. Profesor de Lengua y Literatura española. Autor de: El jardín secreto de don Quijote (Premio de Cuento El Chiscón), Dejaremos perder estos días (Premio de Poesía Ciudad de Montoro), Cuando la infancia es siempre (Premio de Poesía Calasanz), Balada gallega (I Premio Internacional de Poesía José García Janeiro) ... Colabora en revistas culturales y literarias de América y España.